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por Clarice Casado

Um dia descobri que ele não era apenas o homem que ficava atrás da máquina de escrever por horas e horas a fio. Descobri que ele escrevia, sim, e muito. Coisas que só eu sabia. E entendia. Descobri que ele, acima de todos, era eu, de algum modo. Era eu de várias maneiras, e eu, um pouco ele. Descobri que os dias, meses e anos poderiam passar, mas ele nunca passaria, para mim. Descobri que as palavras, milhões de palavras, eram (e são) o nosso laço mais forte. Palavras escritas, marcadas. Descobri que não posso imaginar um mundo sem ele, e dele retiro várias coisas, muitas ideias e muitos comportamentos, retiro sutilmente, sem que ele perceba. Descobri que, faça chuva, faça sol, faça frio, vento, tempestade, façam-se brigas, faça-se amor, façam-se confusões ou choros ou lágrimas, faça-se qualquer coisa: ele vai estar sempre lá. Descobri que, todos os dias, ele está aqui, entre meus livros, em minhas atitudes, em meus filhos, em meus pensamentos. E em meus sonhos. Descobri que posso descobri-lo, que pude descobri-lo, mesmo depois de tanto tempo. Descobri que o mito encontra-se apenas em mim mesma, e não no ser mítico. Descobri que o destino escolheu que ele me escolhesse sem saber que eu viria. Descobri que há muito a plantar, muito a investigar, muito a desbravar, a olhar, a sentir. Ensinou-me ele. Descobri que hoje é algo único. Amanhã pode ser apenas uma palavra sem sentido. Disse-me ele. Descobri que posso romper com meu medo e abrir-me. Descobri que ele vai sempre ouvir. Descobri que vai sempre apoiar. Que vai sempre estar. Junto de mim. O mundo o tem há sessenta anos, sorte do mundo. Eu, há trinta e três. Sorte a minha sorte.

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